¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue?
¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego?,
¿Dónde el azar de no quedarme ciego?,
¿Dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy?
¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.
Jorge Luis Borges
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